¤Supernova¤

Untitled

2006-07-22T08:04:00.000-03:00

Hoje o céu vai desabar. Ela ouviu a moça da tevê dizer. Parece mesmo verdade. O vento fechou a porta do quarto tão depressa, ela nem consegui sair.

Agora está tranca(fia)da. Mas isso já não faz a menor diferença.

Janela

2006-05-23T08:01:00.000-03:00

Estive pensando em você outro dia (ontem).

Eu ainda acho muito estranho o rumo que a nossa estrada tomou. Ninguém contou que haveria uma bifurcação no percurso. Nem eu mesma poderia ter imaginado.

Foi eu quem jogou aquela pedra na sua janela, no outro dia (ontem). Eu sei que você vai dizer que nunca teria imaginado que eu seria capaz e não vai dizer que tinha certeza de que aquela pedra tinha saído das minhas mãos. Você sempre diz não saber das coisas que sabe e eu sempre achei isso muito estranho em você.

Mas agora eu acho tudo estranho. Absolutamente tudo, absolutamente estranho.

Fiquei um tempão debaixo da sua janela, ouvindo a sua voz, vendo o movimento das sombras do seu quarto refletidas no muro da casa da frente. Percebi quantas vezes você entrou e saiu do recinto, vi quando você se sentou à escrivaninha e vi também que você se levantou três minutos depois, sem conseguir se concentrar. Eu vi que alguém te ligou, mas eu não sei quem. Eu sei que você ficou rindo alto. Você me parecia feliz.

Desculpe pela pedra na janela. Não foi por mal. É que eu queria ver o seu rosto para ter certeza de que ainda era você que estava ali. A barba sempre por fazer... Quando você vai aprender que o seu rosto é muito mais bonito sem pêlos? Se você ao menos soubesse...

Existem realmente muitas coisas que você não sabe, além daquelas que você sabe e diz não saber. Existem muitas coisas que eu também não sei, mas isso, de alguma forma, não me incomoda.

Você sabe que eu nunca fui sub-reptícia, que jogar pedras em janelas não faz o meu estilo. Mas é que, de vez em quando, eu quero ver se você ainda está lá. Não, não tem nenhum motivo especial não. Saber que você está lá é bom só pela segurança de saber que você está lá, mas as implicações disso eu também não consigo entender.

Existem realmente muitas coisas que eu não entendo, fora aquelas que eu não entendo e finjo entender.

E é claro que você sabe, mas diz não saber que eu não entendo o que pareço entender.

"De Dentro para Fora"

2005-12-15T19:16:00.000-02:00

Estão todos convidados (e convocados) a comparecer ao lançamento do livro "De Dentro para Fora", de Pedro Marcelino - meu irmão. Toda a comemoração acontecerá na próxima segunda-feira, dia 19/12, a partir das 17h no 3º piso do Shopping Tijuca.

Venha e traga a trupe porque a festa vai ser boa!

Da série "nobres sentimentos" - Ódio

2005-12-09T14:40:00.000-02:00

Se você passar diante de mim, eu juro... Arrebento-te a cara, arranco-te os cabelos, assopro dentro do seu olho, estalo dentro do seu ouvido, embaço os seus óculos, rabisco de azul o seu caderno, rasgo a décima sétima página do seu livro, arranho seus discos, dessarumo seus arquivos, jogo ovos no seu vidro.

Eu juro... Eu sou capaz.

E eu posso até muito mais.

Você já devia ter sabido.

Eu quero sumir do mundo.

Quero que você vá comigo.

Mas, infelizmente, eu duvido.

When nobody is watching...

2005-12-08T23:48:00.000-02:00

Come. Don't be shy.

Give me your hand.

Let me hold it.

Let me feel it.

Let me play with your fingers as if I were playing the piano.

Let your nails be the keys.

Let me write a song for each finger print.

Let me close my eyes and feel your skin.

Let me be your fortune teller.

Let me come up with a different future for each of your hand's lines.

Let me be in all of them.

And enjoy my senses, which you stole from me.

Da série "nobres sentimentos" - Dor

2005-12-08T23:32:00.000-02:00

De Fernando Pessoa

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

Simplesmente porque não há como não se curvar diante de uma verdade que, de tão verdadeira, chega a doer. Mas doer a dor que tenho e não a que finjo não ter.

Sobre quase-beijos e quase-amores

2005-12-07T23:36:00.001-02:00

Língua, líquido, lápide, lassidão, lábio
Beiço, batom, bebedouro, bebedice, beijo
Dente, doce, dor, dormência, desejo
Sabor, saliva, saciação, sacramento, sonho

Mas se você quiser trocar por um abraço, eu aceito.
Desde que seja apertado.
Desde que seja colado.
Desde que eu possa sentir o cheio da sua nuca.
Desde que eu possa enchê-la de beijinhos.
Desde que os seus lábios, assim, sem querer, estalem nos meus.
E depois finjam nunca os terem tocado.
Na esperança silenciada do reencontro.

Banquete com os (meus) deuses

2005-12-05T14:34:00.000-02:00

Depois de hoje, nada será como era antigamente.

Sobre pequenas grandes coisas

2005-11-21T16:21:00.000-02:00

Poderia ter acontecido em um dos tantos cafés charmosérrimos parisienses. Eu estaria tomando um cappucino, ela estaria tomando chocolate quente. Sentaríamos na mesa mais próxima da vitrine. Eu, prudentemente, esperaria alguns minutos a bebida esfriar. Afastaria a xícara para perto do vidro. Ela mexeria a colherinha em movimentos circulares por mais tempo do que o necessário, como se querendo dissolver mais o açúcar do que fosse possível. Eu não comeria nada - o gosto da angústia afastava meu apetite. Ela pediria um croissant e apontaria para o balcão, especificando o que desejava. Falaríamos sobre trivialidades até que o atendente trouxesse o pedido. Ela tiraria a colher da xícara e a repousaria sobre o pires ao lado. Tomaria o primeiro gole e, olhando para mim, perguntaria o que houve.

Contudo, ela estava lá. E eu estava aqui. Milhares de quilômetros nos separavam.

Nunca estivemos tão próximas.

Da série "nobres sentimentos" - Angústia

2005-11-20T17:32:00.000-02:00

Todos os livros organizados por ordem de tamanho. Todos os discos dividos em gêneros. Todas as roupas empilhadas de acordo com as cores. Todas as fotos dispostas geometricamente na parede. Todos os arquivos armazenados em suas devidas pastas.

Ela procurava o quadro torto. Não havia quadros. Mal havia paredes.

Ela queria silenciar o tic-tac do relógio. Não havia relógios. Mal havia tempo.

Ela precisava desentortar as hastes dos óculos. Não havia óculos. Mal era míope.

Deitou-se no chão. Olhou para o teto. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta. A pá do ventilador está torta.

Sentiu-se melhor.

Deputados limitam bumbum em cartão-postal

2005-10-26T10:37:00.000-02:00

Projeto de Alice Tamborideguy, que ainda vai à sanção de Rosinha, proíbe exibição de traseiros fora de contexto

Marcelo Gomes

Os bumbuns fartos das cariocas com corpos esculturais estão prestes a serem banidos dos cartões-postais que retratam o Rio de Janeiro. Foi aprovado ontem na Assembléia Legislativa do Rio (Alerj) o projeto de lei 2.813, de autoria da deputada Alice Tamborindeguy (PSDB), que proíbe a veiculação, a exposição e a venda de postais turísticos que usem imagens de mulheres em trajes sumários que não tenham relação ou que não estejam inseridas na imagem original dos cartões-postais.

Segundo a autora do projeto, a medida visa a divulgar outras belezas da cidade e do estado — como as atrações naturais, históricas e culturais — e coibir o turismo sexual. Para Alice Tamborindeguy, a exploração dos corpos das mulheres nos postais é um desrespeito com a população do estado.

— Nosso estado possui inúmeras outras belezas e não merece ser desvalorizado com postais que exponham o traseiro dos nossas mulheres em situações fora do contexto. Por exemplo, o que tem a ver colocar um bumbum num cartão-postal do Cristo Redentor? É um contra-senso — argumenta a deputada.

Famoso pelos desenhos de mulheres com bumbuns avantajados e longas pernas, o cartunista Lan concorda em parte com o projeto. Para ele, o Rio não deve ser divulgado apenas através dos bumbuns das cariocas, mas a total proibição da exposição e venda dos postais é uma medida extrema.

— O bumbum é a preferência nacional, todo mundo sabe disso. A mulher carioca faz parte do panorama da cidade, mas o Rio é muito mais do que isso — diz Lan.

O projeto será enviado à governadora Rosinha Matheus (PMDB), que terá 30 dias para sancioná-lo. A deputada espera que a governadora aprove o projeto e determine, através de regulamentação, qual será o órgão responsável pela fiscalização do cumprimento da lei.

(Jornal O Globo de 26 de Outubro de 2005)

- "Traseiros fora do contexto" é uma expressão genial. Dizem que surgiu nos antros de perdição coordenados pelos cafetões de Copabacana quando uma "profissional do amor" foi trabalhar de calça jeans. O repórter, obviamente, não deixou passar a oportunidade de utilizá-la muito propriamente no subtítulo. Isso é o que eu chamo de insight jornalístico.

- É muito comovente constatar que os deputados continuam aprovando leis que beneficiam a população, mesmo que ela sabidamente não necessite de educação - todo mundo é bastante educado e as pessoas até pedem "licença" e dizem "obrigado -, não passe fome pelas ruas - todos sabemos que a população mais carente é cobaia voluntária num projeto norte-americano que estuda os benefícios da dieta zero -, e receba tratamento cinco estrelas nos hospitais da rede pública - onde nunca faltam remédios e as pessoas não precisam ser transportadas em carrinhos de supermercado. Apesar de vivermos numa situação socio-econômica exemplar - que serviu de modelo à Dinamarca, inclusive - os políticos insistem em nos ajudar sempre que podem. Que isso, deputados... Não precisava tanto!

- Eu resolvi colocar uma foto de bumbum aqui. Vai que eles resolvem proibir nos blogs também... É melhor garantir logo!

- A Tailândia e a Índia são países-destino do turismo sexual tanto quanto o Brasil. Lá não circulam cartões-postais com "traseiros fora de contexto", mas já estão pensando em produzi-los. Sim, as fotos de bumbuns asiáticos - isso existe? - circularão por toda parte e depois serão proibidas para combater o turismo sexual. Mais uma vez, o Brasil serve de exemplo para o mundo. Por isso eu me orgulho de ter nascido aqui. Ser brasileiro não é desistir nunca, é persistir sempre.

Conto inacabado

2005-10-24T00:00:00.000-02:00

Mais uma vez, lá estava ele dormindo em sua cama, o pé descoberto do lençol, o rosto inclinado para a parede, os olhos nunca completamente fechados - ou sempre semi-vigilantes - a perna direita cruzada e o braço esquerdo em cima do rosto como que se prevenindo de ver o que não se quer.

Embaraçado, desconfortável, obtuso. Nada parecia fazer sentido naquela posição que o corpo havia assumido. Mais parecia o rascunho de um projeto arquitetônico porque desafiava os limites do cálculo. Podia jurar que tinha visto algo parecido em Brasília.

Ela já estava há algum tempo imaginando como se aproximaria dele ao deitar na cama. Queria desejá-lo boa noite. Beijaria a testa? Acariciaria a mão? Lamberia o cotovelo? Qualquer movimento poderia fazer cair aquele monumental emaranhado de ossos e músculos, pernas e pêlos, braços e laços.

Colocou cuidadosamente o joelho sobre a cama, tentou em vão silenciar o ruído do estrado. Reclinou-se devagar até alcançar o travesseiro, esticou as pernas sobre a cama e respirou pela primeira vez em sete segundos. Havia conseguido.

Fechou longamente os olhos de alívio. E, olhando para ele ainda de olhos fechados, decidiu que sua resposta seria "sim".

Não Veja, Leia!

2005-10-08T11:54:00.000-03:00

Passei a deixar as Vejas no banheiro.

Que maravilha!

As folhas são super, hiper, mega, blaster macias!

E a capa é plus advanced!

Eu recomendo!

Gula

2005-09-28T22:34:00.000-03:00

.........................................................g
.........................................................o
.........................................................r.........n.d
........................................................ d.o..u....a
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...........................................................gor
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.........................................................i
.........................................................c
.........................................................a.bola

Porque há dias em que se acorda e parece não existir outra alternativa: é preciso rolar.

Da série "nobres sentimentos" - Respeito à brasileira

2005-09-14T20:23:00.000-03:00

É comovente ver como os políticos brasileiros são respeitosos, seja na sala da CPI, seja no Plenário. Verdadeiros gentlemen, não se privam de fazer na vida pública aquilo que fazem na privada. Literalmente.

- Vossa Excelência, por obséquio, vá à merda. Muito obrigado!

Da série "nobres sentimentos" - Alívio

2005-09-11T14:33:00.000-03:00

Ao tio Klaus.

3:18. Madrugada. Ele olha o relógio pela trigésima vez desde que havia se deitado, à uma. Vira-se, revira-se, revira-se. Nada. Os pensamentos quase sempre confusos demais para virarem palavras, as inquietações que pareciam adormecer durante o dia, no corre-corre do trabalho, despertavam sempre à noite, faziam ronda em sua cabeça, não o deixavam dormir. Os olhos quentes demais para ficarem fechado. Olhava o céu da janela entreaberta que a mulher mandava ele fechar por causa dos mosquitos, mas que ele abria no momento em que ela adormecia ao seu lado. Sentia-se sufocado naquele quarto, a janela fechada fazia com que seus pensamentos falassem mais alto e espantassem seu sono já sempre tão tímido.

Levantou-se, como fazia quase sempre, o pijama estava ficando quente no corpo que não parava de se mexer. Desceu as escadas, segurou o corrimão. Sempre segurava o corrimão. Passou na cozinha, pegou um copo de água no armário que rangia. Não queria que a mulher acordasse e o mandasse de volta para cama, "você precisa dormir!", ele sabia. Mas era uma necessidade muito mais psicológica do que física. Ele queria mesmo era desligar aqueles pensamentos de sua cabeça por algumas horas, descansar a mente de tudo aquilo que o atordoava, de tudo aquilo que ele queria dizer, mas não sabia como. O corpo já não importava. O corpo era casca e ele sabia disso. Abriu a geladeira, pegou a jarra quase vazia, despejou até a última gota no copo de vidro que a mão esquerda segurava. Não era suficiente. Abriu o filtro e encheu a outra metade do copo. Odiava água morna. Não existia coisa pior no mundo para ele do que água morna, mas ele aceitou. Não era penitência; de repente ele achou que a água morna não era tão ruim. Nem ele mesmo entendeu.

Ligou a tevê e a luz azul iluminou a sala. Diminuiu o volume todo, não importava mais o que estava no ar. Deitou-se no sofá. Repousou o copo na mesa de centro. Não usou o porta-copos. Sabia que a mulher reclamaria pela manhã a mesa manchada. Mas não se importou. Fazia tudo certo sempre. Mas hoje não. Hoje o certo não fazia sentido.

Fechou os olhos, sentiu-se leve, os pensamentos já não lhe pertubavam. Talvez nem existissem mais, não saberia dizer. Era uma leveza plena, daquelas que não se pode nem respirar. Olhou a sala à sua volta, o retrato das crianças, tantos momentos que ficaram na memória, tantas histórias. Sentiu-se triste. Era mesmo triste ter que partir sem ao menos se despedir. Mas era necessário. Ele sabia que era necessário. Eles haveriam de entender.

Silêncio. O silêncio que ele perseguia. O silêncio que o deixaria dormir, que teria resolvido todas as noites de insônia. O impalpável, o intangível, o inalcançável silêncio que ele havia procurado todos esses anos. Nem os pássaros, nem os mosquitos, nem a água no encanamento. Não. Nada mais o impedia de desfrutar aquele sono, o melhor, o mais profundo de todos. Nem os pensamentos, nem as inquietações, nem todas aquelas coisas que ele não sabia explicar. Nada. Nada.

Ele agora podia descansar em paz. Sorriu e, pela primeira vez, permitiu-se sonhar.

Da série "nobres sentimentos" - Orgulho

2005-09-10T11:54:00.000-03:00

Caras e bocas, um discurso quase sempre inflamado, mãos que gesticulam compulsivamente, ajeitam o cabelo, puxam o cabelo, prendem o cabelo, soltam o cabelo, olhos que mudam de expressão a cada sílaba tônica, dentes que mordem os lábios para impedi-los de dizer o que não se quer.

Mas se você me abraçar, eu paro. Hesito, mas paro. Você sabe que eu não resisto ao seu peito. Mas tem que abraçar forte, quase segurar meus braços. Se eu tentar me soltar, agarre com mais força. Sou assim mesmo. Com o tempo, eu cedo. Se disser que me ama, ficarei muda. Não direi nada. Nenhuma palavra. Mas na minha cabeça, na minha cabeça... Eu te amo muito, eu te amo mais, eu te amo demais, desculpa?, não sei por que sou assim, não devia ter dito tudo isso, eu fiquei nervosa, desculpa, por favor?, eu te amo muito, era a última coisa que eu queria dizer...

Contudo, da boca não sai um som.

Depois eu digo. Talvez amanhã. Quem sabe nunca. Mas aí vão meus sinceros pedidos de desculpa.

Desculpa?

Da série "nobres sentimentos" - Raiva

2005-09-06T20:43:00.000-03:00

Saco!

Sim, hoje é um dia daqueles. Daqueles que a gente acorda só quando a cama chama e o despertador expulsa, daqueles que qualquer desavença é ódio mortal e qualquer amor é pra vida toda.

Seca!

Sim, talvez chorar fosse muito mais fácil. Mas não há motivo especial. Chorar sem razão até vai... Sou mulher, não tem problema. Mas não hoje... Hoje o meu negócio mesmo é raiva. De ranger os dentes.

Soco!

Sim, era disso que eu precisava. Dar um soco em alguém. Mas não um soco qualquer, um daqueles bem dados, de punho fechado, que vêm na força do impulso do braço. De direita. Minha esquerda não tem pontaria. Dado com muita, mas muita vontade. Daqueles que a gente quase dá na parede se pensa em outra pessoa beijando o namorado.

Suco!

De maracujá. Sem açúcar. Mal coado. Bem azedo. Talvez fizesse efeito. Mas abaixo a cabeça e você está no meu café.

PS: Não, não há nenhuma intenção de vanguarda literária nesse meu texto. Antes que reclamem, não é crônica, não é poema, não é conto, não é nada. É raiva. E é das grandes. Criticar pode ser perigoso. Dê-me o ombro, a mão, o colo. Chegue perto. Mas qualquer "ai" pode levar a um chute na virilha. É melhor ficar calado. Ou vai ter que dormir com um saco de gelo entre as pernas. Sim, o golpe é baixo. E eu sou capaz de coisas piores. Mas é hoje, só hoje. Culpa do ciclo, do ciclo.

Minha velha bossa nova...

2005-09-01T20:16:00.000-03:00

Mas, às vezes, o que eu queria mesmo era que a vida fosse uma bossa na voz do Tom, daquelas que a gente escuta de olho fechado, daquelas que o todo cantar cabe num sussurro, daquelas que cada acorde arranca um quase-suspiro.

E que os versos fossem livres...

E que pelo menos os versos fossem livres.

O Brasil é aqui

2005-08-04T00:37:00.000-03:00

Jornal Hoje
edição do dia 29/07/05

Um pedaço da Palestina que se chama Brasil

"Não há parede sem um buraco de bala ou de míssel. São milhares de marcas em toda parte, conseqüência de cinco anos de conflito com o vizinho. Uma guerra que custou vida, patrimônios, sonhos.

- Perdi dois netos, um filho e todas as minhas economias -, diz Khalil que já foi um dos mais prósperos comerciantes da Faixa de Gaza.

Hoje, ele e milhares de outros palestinos vivem em campos de refugiados. O maior se chama Brasil, uma herança do pelotão do exército brasileiro que serviu aqui como parte da Força de Paz da ONU, no começo dos anos 50. Os moradores mais jovens nem sabem disso, mas mantêm o nome do lugar por causa da admiração que eles têm pelo futebol da seleção brasileira. (...)

O Brasil palestino já foi considerado pela ONU um dos lugares mais pobres do mundo. Aqui falta praticamente tudo: água encanada, transporte público, hospitais, escolas. Não existe infra-estrutura, nem emprego pra essa gente que vive de doações. Mas, como se fossem contagiados por um espírito verde-e-amarelo, esses "brasileiros" também são otimistas. (...)"

Eu costumava achar que a paixão descabida pelo futebol e o otimismo insensato eram um legado cultural ou uma conseqüência da combinação dos elementos desigualdades sociais e "ópio do povo". Confesso que isso, de alguma forma, consolava-me.

Agora vejo que a questão é meramente semiológica. Enquanto o Brasil for Brasil, não progredirá. Observem o que aconteceu com o Brasil palestino. Não julgo possível que eles tenham se deixado contaminar pelo "brasileirismo genuíno" a uma distância tão grande, sendo um lugar tão desprovido de recursos, onde o acesso aos meios de comunicação é um luxo de que pouquíssimos podem desfrutar. Está claro para mim que o nome Brasil traz consigo toda essa carga de despropósitos, de miséria econômica, de pobreza, de otimismo idiota, de paixões tão eternas e tão circunstanciais, de cegueira ignorante que desvirtua a realidade. O nome Brasil não rima com prosperidade. Vejam o que se sucedeu com o pau-brasil. Talvez já estivessem querendo nos alertar sobre isso há algum tempo.

Sobre meninos e os pingos de chuva

2005-07-13T23:46:00.000-03:00

Foi inevitável. Uma lágrima descuidada caiu na página 32 e ele enxugou depressa seu rastro com medo de que alguém a percebesse. Não se permitia chorar tão fácil, mesmo com o tédio triste que a brisa gelada do inverno soprava da praia. Pijama improvisado, camisa velha, calças compridas e meias. E furos. Haveria quem não o reconhecesse naquele uniforme. O marejado do olhar por detrás do vidro lascado tornava sua imagem ainda mais distinta daquela que o espelho do elevador refletia costumeiramente. Era mesmo um dia atípico, mas chorar já era demais.

Foi ao banheiro, olhou-se no espelho, tirou os óculos. Apertou as pálpebras e a vista míope insistia em ficar embaçada. Abriu a torneira, esperou uns instantes até tomar coragem para tocar a água gelada. Fez das mãos concha, lavou o rosto. Pele áspera da barba por fazer. Alcançou a toalha e enxugou os olhos. A lágrima insistia em ficar lá, guardada entre o abrigo e o precipício, no canto direito do olho. Deveria haver um jeito de ressequi-la.

Na página do livro, o borrão era prova documental e indelével da emoção tolhida.

Mas, para todos os efeitos, ele diria que havia sido um pingo de chuva.

Untitled

2005-06-21T22:01:00.000-03:00

Não raro, eu me pego trafegando em vão e sem rumo por páginas - quantas páginas -, blogs - e mais blogs -, fotologs - outros fotologs-, perfis do orkut - tantos perfis do orkut -, nessa cadeia, infinita cadeia, que liga todos e todas as vidas no mundo virtual.

De repente, não sei o que acontece, meu espírito retoma o corpo e me pergunto: "a procura de que eu vaguei durante tanto tempo?"

Sem resposta, deixo o caminho meio tonta ainda, mas com a certeza de que, em alguma parte da trajetória, outra estrada sem placas, sem sinalização, sem asfalto ao menos, acabará por me levar de volta a trafegar em vão e sem rumo...

Roda Viva

2005-06-11T14:36:00.000-03:00

...temdiasqueagentesesentecomoquempartiuoumorreuagenteestancou
derepentoufoiomundoentãoquecresceuagentequertervozativanonosso
destinomandarmaseisquechegaarodavivaecarregaodestinopralároda
mundo,rodagiganterodamoinhorodapiãootemporodounuminstantenas
voltasdomeucoraçãoagentevaicontraacorrenteaténãopoderresistir
navoltadobarcoéquesenteoquantodeixoudecumprirfaztempoqueagente
cultivaamaislindaroseiraquehámaseisquechegaarodavivaecarregaa
roseirapralárodamundorodagiganterodamoinhorodapiãootemporodou
numinstantenasvoltasdomeucoraçãoarodadasaiaamulatanãoquermais
rodarnãosenhornãopossofazerserenataarodadesambaacabouagente
tomaainiciativaviolanaruaacantarmaseisquechegaarodavivaecarrega
aviolapralárodamundorodagiganterodamoinhorodapiãotemporodounum
instantenasvoltasdomeucoraçãoosambaaviolaaroseiraumdiaafogueira
queimoufoitudoilusãopassageiraqueabrisaprimeiralevounopeitoasaudade
cativafazforçaprotempopararmaseisquechegaarodavivaecarregaasaudade
pralárodamundorodagiganterodamoinhorodapiãootemporodounuminstante
nasvoltasdomeucoração...

Topa tudo por dinheiro

2005-06-07T00:15:00.000-03:00

Depois de ter cedido à proposta tentadora de fazer sua conta bancária virar pista de pouso para 250.000 aviõezinhos daqueles que o Silvio Santos fazia voar sob a platéia em seu programa Topa Tudo Por Dinheiro, Ana Paula Padrão descobriu que o preço que se paga, às vezes, é maior do que a quantia que se recebe.

Devidamente contratada pela emissora paulista, a jornalista deixa seu posto de âncora do Jornal da Globo para sentar-se no sofá de Hebe Camargo.

Já em sua estréia "na nova casa", é obrigada a ouvir um medley de Emílio Santiago ao vivo, mal ensaiado e fora do tom. Por um quarto de milhão, é compreensível. Mas, não bastasse tamanha humilhação, a pobre ainda é forçada a esboçar um sorriso quando vê o Tiririca adentrar o palco fingindo ser vendedor de objetos eróticos, enquanto a Hebe piora todas as analogias sexuais de mal gosto feitas com um pato de plástico de bico supostamente magnífico para muitos fins.

O SBT investiu alto com o motivo de que "Ana Paula Padrão é tudo o que precisamos para inaugurar a era do 'jornalismo sério' na emissora". Mas ela não consegue se segurar e entrega o jogo:

"Eu queria pedir desculpas àqueles que me assitiam tarde da noite. Eu preciso ter vida também! Agora vamos fazer um jornalismo fácil, para todo mundo entender."

Desculpas aceitas. Emílio Santiago, Tiririca e jornalismo mais fácil do que o atual do SBT já são punição demais, você há de convir.

Casa de Areia e Pólvora

2005-06-06T01:31:00.000-03:00

Meia noite e doze, João e eu estávamos no carro, a caminho de casa, depois de havermos concluído que o melhor a fazer era comer as sobras da geladeira:

- “Lá é muito perigoso, melhor não arriscar comer fora a essa hora.”
- “Eu acho tranqüilo, mas não quero correr o risco de dizer isso e depois acontecer alguma coisa. Vou me sentir mal. Mas a verdade é que as coisas podem acontecer em qualquer lugar.”

Da Gonzaga Bastos, entramos à direita, na Rua dos Artistas. Estávamos a menos de trinta segundos de casa. Busquei a bolsa para adiantar as chaves. Novamente à direita, entramos na Ribeiro Guimarães. É quando surgem duas motos atrás do carro. Dois homens em cada uma. Eles começam piscar os faróis, como costumeiramente se faz quando se deseja ultrapassar. “Mas motos não têm problemas com ultrapassagem, elas passam em qualquer lugar”, você diria. João concordaria. Os motoqueiros tentaram ultrapassar, cada moto de um lado do carro. E foi na certeza de que estávamos prestes a ser vítimas de um assalto que ele pisou tão fundo quanto pôde. Passamos imprudentemente pelo sinal vermelho. Às vezes é difícil escolher morrer num acidente ou com um tiro. Mas ele fez a escolha certa. As motos nos acompanharam até abrirmos uma boa distância. Desligaram os faróis e não as vimos mais.

Ainda com o carro numa velocidade considerável, ele usou o freio de mão para fazer a curva fechada que daria numa rua adjacente. Eu ainda estava atordoada com o fato de termos passado tão rápido por um sinal vermelho e por termos nos safado, ninguém sabia até quando, de quatro homens em cima de motos. Decidimos que o melhor caminho para casa seria a contramão. Qual não foi nossa surpresa quando nos deparamos com uma viatura policial! A proteção na porta de casa e nós ainda achamos que vivemos numa cidade perigosa! Ele desceu e deu o depoimento ainda no calor da adrenalina. Eu, com medo, mal(-)ajeitei os bancos para que a distância fosse suficiente para apertar a embreagem e entrei no prédio.

Nós saímos de casa para assistir à “Casa de Areia” na Estação Botafogo. O filme vale pela fotografia, pela história e pela impecável, como sempre, atuação da Fernanda Montenegro – às vezes, chego a duvidar que ela soe tão verossímil na vida real. O areal esquecido no meio do Maranhão é quase como um planeta inabitado, inóspito, inodoro, incolor. A vida das personagens no meio daquele deserto mutante, errante, desconcertante provoca uma sensação paradoxal de prisão no vasto. Prisão fisico-psíquica, onde a ausência de muros indica a total impossibilidade de fuga.

“É claro que eu não conseguiria viver num lugar como esse”, respondi a ele. “Imagina viver longe de onde as coisas se realizam e acontecem, da informação, do upgrade, do cinema, da música, dos livros, dos jornais”.

A vida se provou irônica demais para mim hoje. Agora, pensando melhor, entre a prisão das grades concretas do Rio de Janeiro e a dos grãos de areia do Maranhão, provavelmente, escolheria a segunda. A única certeza que tenho aqui é a de que é só uma questão de tempo até que eu me torne a próxima vítima, direta ou indiretamente. Lá, pelo menos, há a vantagem de se saber de onde o tiro vem.